Where is my mind?

5:47 p.m. 1 Comments

Hoy, mi mente está en todas menos en el ensayo que tengo a la mitad. Hablar del barroco en latinoamérica no es tan complicado, pero ando dando puntada sin hilo. ¿Donde ésta mi mente?. Hasta hace un poco pensando en que me puedo sacar miles de miles invirtiendo sólo un dólar en el casino de Larco con Benavides. Ya será para el fin de semana. Entonces, mientras recupero mi mente para redactar algo coherente, me pierdo en la extraña que se me hace la versión de where is my mind? de James Blunt. Ah???...Bueno.
  • JAMES BLUNT - WHERE IS MY MIND?
  • THE PIXIES - WHERE IS MY MIND?

Fiesta superULTRA

8:52 a.m. 0 Comments

  • Hola! los invitamos este viernes 21 a la segunda fiesta Ultra para todos los que se quedan en Lima.
  • No falten va a haber algunas sorpresas divertidas...LOs esperamos! Club Ultra.
  • Para los que no fueron es a la altura de Salaverry con Av del Ejercito paralela al malecon a media cdra del parque de la pera.

el que no me deja...

9:45 a.m. 0 Comments

  • el asma no me deja pero, aún con todo lo que paso esta semana, estoy planeando salir con mi Barbudo Wiracocha. Además de estar enferma, tengo la cabeza revuelta y el estómago ido de nerviosa e incómoda. El lunes fui al Museo de Arte Italiano a consultar la biblioteca, quería ver si al fin encontraba los benditos artistas que tengo que consultar para mi curso de Manierismo (ya ni la internet me salva) y además, tenía enormes ganas de ver la muestra de Dalí y Robin, que va hasta enero y debo visitar unas 4 o 5 veces, a ver si en tantos intentos termino de entender las cosas que tengo abolladas en la cabeza sobre ellos. No hay nada mejor que poder expectar en vivo tamañas piezas. Bueno, quería llegar con todo esto a que mi maldita mala información me llevó a visitar este museo un lunes. Déjenme avisarles que el Museo de Arte Italiano NO ABRE LOS LUNES. Y, ahora que lo sé, determiné visitarlo todos los jueves...sip sip.
  • Ah, otra cosa ajena a lo anterior. Siempre reviso el blog de Brunex (esta vez sin chapas...ok), y me quedé pegada a un post llamado Compilado: Música para Besar, albúm recopilatorio, aún ficticio, ideado por él y su novia Carolina. Además de recomendarles el blog, les recomiendo con especial interés este post porque las canciones listadas le añaden elementos levitantes a los besos, hecho soberanamente sublime para los enamorados. Los dejo con una de mis favoritas.
  • SODA STEREO - ZOOM

ya hace una semana...

8:28 p.m. 2 Comments

  • Hace una semana que no dan Magaly. Está más presa que enamorado en isla desierta, y yo ando más aburrida que lentejuela en calzón de vedette. ¿cuándo volverá la urraca?...no tengo pase a la tierra entre tantos texto sobre el manierismo. Resiste, Maga, resiste porque tienes que volver a plasmarte en mi tv, pero esta vez vas a bailar lo que yo quiero...
  • ROXY MUSIC - VIRGINIA PLAIN

para los Lavoefanáticos en el JAZZ ZONE

4:34 p.m. 1 Comments

  • Ésta es una buena ocasión para recordar a Lavoe. Nada mejor que en la voz de Pacho Hurtado que, ojo, no es un imitador, es un genial interprete que nos ayuda a revivir los mejores pregones del legendario Héctor. Esto esta 100% potente. Y recuerden pedir esta canción que es una de mis favoritas...nos vemos
  • HÉCTOR LAVOE - AH AH OH NO

mis primos te ofrecen su CORAZON

8:53 p.m. 0 Comments

  • BESOS A ROLO Y JOY...
de hecho los estaré acompañando y espero que uds.también en este gran proyecto

unos pulmones, por favor?

8:22 p.m. 2 Comments

  • Extraño tanto salir a bailar. Hablar poco, sudar mucho, no dormir y saltar...lástima que el invierno me limite tanto, que deba andar tan medicada, que tenga tanta flojera y me sienta tan mal con sólo caminar. Extraño tanto salir a bailar y extraño tanto al verano que me lo permite sin inhaladores ni pastillas. Y, como no puedo salir me conformo con escuchar. Debo confesar que suelo bailar a solas con mi Barbudo Wiracocha y que la pasamos bien, pero además de extrañar el calor absurdo del oso y del direc, el no dormir y el saltar, extraño mucho el viento helado que te golpea la cara y te pega resfriados.
  • LOS ABUELOS DE LA NADA - LUNES POR LA MADRUGADA
  • RAFAELA CARRA - CALIENTE CALIENTE
  • CALLE 13 & TEGO CALDERÓN - SIN EXAGERAR

MAO BAR - agenda de agosto

5:51 p.m. 1 Comments

  • TRIBUTO A SODA STEREO.
(ORGANIZA: CLUB DE FANS DE SODA STEREO).
Viernes 15 de Agosto. MAO Bar, Av. Belen 1048 Lima, a 1/2 cuadra de La Plaza San Martín, Centro Historico de Lima. Hora: 10:00 p.m. entrada s/.10.
DESPUES FIESTA CON DJ MICHELLE CON LO MEJOR DE LOS 80¨S, 90´S Y ELECTRONICA.
  • ERA.
Sabado 16 de Agosto. MAO Bar, Av. Belen 1048 Lima, a 1/2 cuadra de La Plaza San Martín, Centro Historico de Lima. Hora: 10:00 p.m. entrada s/.10.
DESPUES FIESTA CON DJ MICHELLE CON LO MEJOR DE LOS 80¨S, 90´S Y ELECTRONICA.
  • OZZ.
Viernes 22 de Agosto. MAO Bar, Av. Belen 1048 Lima, a 1/2 cuadra de La Plaza San Martín, Centro Historico de Lima. Hora: 10:00 p.m. Entrada libre.
DESPUES FIESTA CON DJ MICHELLE CON LO MEJOR DE LOS 80¨S, 90´S Y ELECTRONICA.
  • XELTICA.
Sabado 23 de Agosto. MAO Bar, Av. Belen 1048 Lima, a 1/2 cuadra de La Plaza San Martín, Centro Historico de Lima. Hora: 10:00 p.m. entrada s/.10.
DESPUES FIESTA CON DJ MICHELLE CON LO MEJOR DE LOS 80¨S, 90´S Y ELECTRONICA.
  • ATOMICA (PRESENTA VIDEO-CLIP).
Invitados: Heroe Inocente. Viernes 29 de Agosto. MAO Bar, Av. Belen 1048 Lima, a 1/2 cuadra de La Plaza San Martín, Centro Historico de Lima. Hora: 10:00 p.m. entrada s/.10.
DESPUES FIESTA CON DJ MICHELLE CON LO MEJOR DE LOS 80¨S, 90´S Y ELECTRONICA.
  • VOZ PROPIA / CARDENALES / VIC ROB.
Sabado 30 de Agosto. MAO Bar, Av. Belen 1048 Lima, a 1/2 cuadra de La Plaza San Martín, Centro Historico de Lima. Hora: 10:00 p.m. entrada s/.10.
DESPUES FIESTA CON DJ MICHELLE CON LO MEJOR DE LOS 80¨S, 90´S Y ELECTRONICA.
  • MAO BAR informes: 995375222 / 997719440

¿qué le dijo la taza al café?

4:30 p.m. 1 Comments

  • NEGRO!!!
¡¡¡qué caliente que estás!!!!

Pippers en la Noche de Barranco

8:02 p.m. 1 Comments

Hola a todos, el miércoles 30 de julio nos estaremos presentando en La Noche de Barranco.
Pueden escuchar nuestro temas en nuestro MySpace: www.myspace.com/pippersbanda
Lugar: La Noche de Barranco (Av. Bolognesi 307, al costado del boulevard de barranco)
Hora: 11pm
Entrada: S/.10
Preventa: S/.8
Bandas invitadas: Sagrada Vagancia y Arcana
* Los interesados en la Preventa pueden escribirnos a nuestro correo para darles mas detalle. rananoel23@hotmail.com

Vuelvo a la fatiga

11:26 a.m. 0 Comments

Eso de los finales nos quita la vida. Siempre necesito algo de música y me siento frustrada al notar que cada par de audífonos que llevo a mis oídos se joden casi instantáneamente. No he podido escuchar las canciones que debo seleccionar para un proyecto final, y no ando de buen humor. Les dejo algunas canciones. No me sacan de este fatigado estado, pero me ayudan a dormitar mejor.
  • PINK FLOYD - ARNOLD LAYNE
  • JEFFERSON AIRPLANE - SOMEBODY TO LOVE
  • BOB DYLAN - LIKE A ROLLING STONE

Pequitas lindas...

10:15 p.m. 0 Comments

  • FELIZ CUMPLE
  • mi papi, mi micki, mi churro
  • MI REY

Dylan, sus victorias secretas

10:09 p.m. 0 Comments

  • Imaginarme a Dylan en tangas rosas de seda y encaje...yo creo que más que un vendido, es un divertido...

a Piura...

9:01 a.m. 0 Comments

Mario y yo nos vamos a tragar Piura...visita desde la próxima semana http://tragonautas.blogspot.com y comparte con nosotros el rico afán de comer... juju...buen fin de semana a todos...

Estación ochenta...

9:04 p.m. 1 Comments

Como Mario dice, no estoy en esta década, pero mucho no me interesa vivirla. Yo nací en el 85, así que mi generación es la de los 90, poquito luego de la generación X. No disfruté de nada de lo que hoy consumo a diario. Esta escena es mi favorita de la película Pretty in pink, una de las tantas de temática adolescente que tuvieron muchísimo éxito durante la segunda mitad de la década de los ochentas. Duckie imitando a Otis Redding en la interpretación de Try A Little Tenderness, claro que la canción es de los sesenta y es un soul poderoso, pero ver a Jon Cryer con esa emoción loca, ahora completamente irreconocible en Two and a half men, me resulta sublime...

  • Duchie - Pretty In Pink
  • Otis Redding - Try A Little Tenderness

Sigamos en el BEAT

6:11 p.m. 1 Comments

EL BEAT Y SUS FENÓMENOS RETÓRICOS.

“es más fácil vivir con los ojos cerrados”

John Lennon

Hablar del beat es espeluznante. Tengo una cantidad de datos imprescindibles en la cabeza, sólo puedo recordar el orden de algunos. He tratado de seguir ciertos lineamientos generales que me permitirán realizar una introducción adecuada, sin marear al lector. Tengo una preocupación impropia del beat, nada beat.

Como fenómeno de post-guerra, nace como un relajamiento de costumbres frente a la irreflexiva forma en la que los industriales y su modelo capitalista crecieron desmedidamente luego de su victoria en la Segunda Guerra Mundial; como generación joven, viven afectados por arquetipos que muestran la perfección humana tras el consumo, la deficiencia de una libertad de acción: sólo vales, sólo existes si consumes.

En su primera generación, el beat expresó su rechazo ante el fenómeno industrial y de consumo con un aislamiento total, con un vómito sangriento en cada respuesta y definición de lo que podía ser el motor de las masas. La segunda generación formó prototipos partiendo del primer beat, los exageró; no sólo les interesaba crear un pensamiento propio y compacto, que los hiciera inmunes a la contaminación de los medios de comunicación, que te empuja la idea de consumo por cualquier orificio del cuerpo, sino que proyectaron un espectáculo romántico de como deberían ser las cosas. Con sus actitudes amorfas gestaron la retórica del bando en contra, que marcando estilos de vida como el hippy y el punk, contrarios entre sí, pero que nacieron como respuestas factibles de lo que esta corriente generó.

Lo que nos llega del beat deja de ser fenómeno creciente y tiene ya todos lo lineamientos de una cultura; puede que el beat en su faceta inicial no tuvo la intención de generar un mensaje, no aspiró ser portador de nada que haga cambiar su realidad. Sólo sentía un rechazo hacia ella, hecho que no significaba que trazaran un campo de combate. Actualmente, ¿qué es lo beat?, ¿qué reconocemos como beat? Resulta que podemos identificar como beat toda contracultura del momento, todo grito que resulte revolucionario entre las formas comunes. El movimiento beat se gesta como todo nuevo fenómeno de rechazo ante una realidad imperante. Entonces, ¿qué sigue al beat?

Su retórica impera en nuestro sistema de consumo. Hoy por hoy el beat es lo que siempre criticó: es la moda, lo popular, lo que todos quieren ser, como todos quieren verse y actuar en el afán de ser distintos. Pero una pregunta proyectada desde la mente de Kurt Cobain persigue a los que buscan respuestas: ¿se puede ser popular sin perder la esencia? Si bien en un inicio el beat causo rechazo, pudores e indiferencia, en la década del noventa encuentra un renacimiento en el movimiento alternativo que asimila y desarrolla su retórica. Lo que diferencia ambos fenómenos es la inmersión de lo alternativo en la escena de consumo, no sólo forma parte del nicho contracultural, sino que es fomentado por la industria.

Ambas culturas comparten la actitud arrogante del ser diferente, el tópico de la creación apoyada en el consumo de drogas. Si el LSD fue el motor para la creación del beatnik, la heroína y el éxtasis acompañaron la creación depresiva y la genial altivez de los personajes alternativos.

Lo que el beat produce casi en un acto de destrucción creativa, para las nuevas generaciones no son más que recursos técnicos para el entretenimiento. Tomemos como ejemplo a la banda Velvet Underground, acompañada por la cantante alemana Nico y bajo la dirección de Andy Warhol, crearon el primer concierto multimedios, consistente en la proyección de videos superpuestos sobre la banda y un gran despliegue de luces. En 1992 y durante su gira mundial, la banda U2, los nuevos hippies que incitan a las masas a mejorar el mundo condonando deudas a países subdesarrollados y hablando de cómo prevenir el calentamiento global, idean ZOO Tv, con escenarios enmarcados por pantallas gigantes, que no sólo presentan arte audiovisual, sino también se pueden ver programas de televisión en directo y hasta enlazarse vía microondas con un enviado especial en Kósovo, zona de conflicto donde el gobierno norteamericano intervino más de lo que debió.

He logrado distinguir hasta ahora tres generaciones beat. La primera se desarrolla un pensamiento en épocas de transición a la gesta de la sociedad de consumo; la segunda, más activa, crea nuevos conceptos y formas de vida “mejores” y hace un llamado al cambio. El tercer beat, la forma alternativa instalada en la década del noventa, no le teme a la popularidad como el primer beat, no vive aislado, sale al mundo pero no con interés de cambio, sino en la destrucción, porque sostener el peso de una sociedad aborrecida los hace ser conscientes de que el verdadero cambio está en morir. Su retórica no busca el nirvana del pensamiento, busca el fin de la vida por ser esta una construcción que ya no llega a idealizarse. En la muerte está el romanticismo de una nueva vida.

El beat fue la reacción de los cincuentas ante la realidad de un industrialismo paternalista que guiaba y orientaba la vida de las masas. En los sesentas estalló el boom, desarrollo armas y vehículos para cambiar el mundo, El fenómeno alternativo de los noventas juega con la retórica beat, lo asimila, pero busca un escape en la muerte más que en la asimilación de nuevas formas y costumbres. Tal vez, busca desaparecer por la saturación de un entorno degenerado. Tal vez, luego de tres décadas de intentos de cambio, ésta generación entendió el impostergable avance de la sociedad de consumo en que su generación, en blanco, fue tragada por la bestia, donde la manera de mejora reside en la extinción.

el Directorio promete...

5:57 p.m. 0 Comments

Algo para recomendar...

10:16 p.m. 1 Comments

Alfredo es un tío flaquito y altote que conocí casi a inicios de año. No daré más detalles de cómo, dónde, porqué o quién. Supe siempre de su blog, me lo recomendaron mucho; nunca leí, entré a darle una chequeada y dejarlo allí, como uno de mis links recomendados. Hoy entré y leí, leí, leí y no pare de leer. Gran don de escribir y gran señal de gente con verdadera fe en lo que vive y hace. Saludos a mi no-gran-amigo Alfredo. Visiten su blog.

La noche en blanco...pura papa

8:42 p.m. 1 Comments

  • nos quedó clarísimo a todos los asistentes que es el super gran año internacional de la papa

con cuchimilco penudo...

11:04 p.m. 1 Comments

here's Johnny

de San Marcos, sus sanmarquinos...

3:13 p.m. 0 Comments

Debido a la situación por la que esta pasando la Universidad Nacional Mayor de San Marcos, mi bien querida universidad, que cada vez se ve más profundamente jodida entre obras que se ejecutan y obras que se destruyen, muchos alumnos han decidido formular espacios en los que se pueda opinar libremente sobre el contexto éste que se nos viene encima como caída de cochecito en colina. Les sugeriré algunos espacios que pueden ayudarnos a madurar ideas.

BOX - danza contemporánea en el ICPNA

8:21 a.m. 0 Comments

dejando la fatiga...

9:10 a.m. 2 Comments

A muchos nos alegra que el sol se aleje, aunque sea de poquitos. Y como tengo el itinerante propósito de dejar la fatiga de estos peleados días san marquinos, me he decidido a copiar la formulación que mi muy querida Pepa ejecuta con constancia -hecho ya narrado en el primer párrafo de la entrada anterior a ésta-. Les dejo cuatro canciones para alejar el verano, para que el jodido sol caluroso termine de irse de una y por todas lejos, re lejos, y que no vuelva hasta el otro año - eso es de Dios-. Escúchentas y sacudan las botas, los sacos y las chalinas.

  • LAS COSAS TIENEN MOVIMIENTO
  • MORENA MIA
  • NOCHE DE BODAS / Y NOS DIERON LAS DIEZ
  • TODAS LAS HOJAS SON DEL VIENTO

Ventana Parchada acelera..

9:29 p.m. 0 Comments

  • Hay una cosa que Pepa hace siempre y que siempre he querido hacer; eso de poner música recomendada. Lo hice alguna vez sin evitar la verborrea sobre el artista y demás, pero hacerlo así, de ejercicio puro, poniendo las canciones y los títulos y dedicándolas ante fechas determinadas o por un estado de ánimo nuevo o por una sorpresa de sonrisa enorme, nunca. Me siento incapacitada. ¿lograré dedicar una canción por un día genial?. A veces, la flojera de los dedos puede más, la flojera en los ojos nos manda a dormir, pero la flojera no hace que dejemos de pensar en como podemos hacer algo que nos resulte más que divertido.
  • Pepa es así, con el ojo abierto o cerrado, sigue generando largas conversaciones planteando idea tras idea, dándole tiempo a todo. No sé como lo hace o cual es el negocio -bueno, el negocio si- y de sólo escucharla decir todo lo que tiene que hacer en un día decido tirarme a la cama de cansancio. Hay días en que todo esta bien y caminamos juntas; hay días en que no puedo seguirle el paso pero ella me jala con mucha fuerza para no dejarme fuera de nada.
  • Enrique, ¡ay, Kike!, es de los que te miran y no se equivocan, como buen ojo de loca, es de los que tienen boca cumplidora -a veces para bien, a veces para mal- es de los amigos que siempre dicen las cosas claras y bien subrayadas. Es de los de risa fuerte y contagiosa. Me es perfecto, es mi ídolo, yo quiero ser como él. juju. Estudiamos mucho para que Mariazza no nos jalara pero llegó Felipe y nos jodió el verano, a todos menos a Kike, por eso es mi ídolo ¿algún problema?
  • Entonces Pepa y Kike se juntan, ¿para qué?, seguro para correr como dos locos acelerados...sí...seguro para bailar mucho Rafaela Carra...sí...seguro para juntarnos en el directorio y vendernos unos bonos...¿de qué?...OH!, ¿no sabes?...Ahora son editores...y la editorial se llama Ventana Parchada... asi que compra tu bono del poemario y da click alli abajo...
  • Felicidades, que la arrichantada editorial crezca como el pan, pero sin bromato...jujuju

ALLEN, el beat

10:38 p.m. 1 Comments

  • HOWL - ALLEN GINSGERG
  • AULLIDO
He visto las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, histéricos famélicos muertos de hambre arrastrándose por las calles, negros al manecer buscando una dosis furiosa, cabezas de ángel abrasadas por la antigua conexión celestial al dínamo estrellado de la maquinaria de la noche, quienes pobres y andrajosos y con ojos cavernosos y altos se levantaron fumando en la oscuridad sobrenatural de los departamentos con agua fría flotando a través de las alturas de las ciudades contemplando el jazz... Quienes expusieron sus cerebros al Cielo, bajo Él y vieron ángeles mahometanos tambaleándose en los techos de apartamentos iluminados... Quienes pasaron por las universidades con ojos radiantes y frescos alucinando con Arkansas y la tragedia luminosa de Blake entre los estudiantes de la guerra... Quienes fueron expulsados de las academias por locos por publicar odas obscenas en las ventanas del cráneo... Quienes se encogieron sin afeitar y en ropa interior, quemando su dinero en papeleras y escuchando el Terror a través de las paredes... Quienes se jodieron sus pelos púbicos al volver de Laredo con un cinturón de marihuana para New York... Quienes comieron fuego en hoteles coloreados o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o purgaron sus torsos noche tras noche con sueños, con drogas, con pesadillas despiertas, alcohol y verga y bolas infinitas, ceguera incomparable; calles de nubes vibrantes y relámpagos en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todas las palabras inmóviles del Tiempo, sólidos peyotes de los vestíbulos, amaneceres en el cementerio del árbol verde, ebriedad del vino en los tejados, puestos municipales el neon estridente luces del tráfico parpadeantes, vibraciones del sol, la luna y los árboles en los bulliciosos crepúsculos de invierno de Brooklyn, estrepitosos tarros de basura y una regia clase de iluminación de la mente... Quienes se encadenaron a sí mismos a los subterráneos para el viaje infinito desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de las ruedas y niños empujándolos hacia salidas exploradas estremecidas y desiertos golpeados de cerebros absolutamente secos de esplendor en la melancólica luz del Zoo... Quienes se hundieron toda la noche en la luz submarina de Bickford's emergidos y sentados junto a la añeja cerveza después del mediodía en el desolado Fugazzi's, escuchando el crujido del destino en la caja de música de hidrógeno... Quienes hablaron setenta horas seguidas desde el parque a la barra a Bellevue al museo al Puente de Brooklyn, batallón perdido de conversadores platónicos bajando de espaldas las escaleras de escape de los alfeizares del Empire State lejos de la luna, gritando incoherencias, vomitando susurrando hechos y recuerdos y anécdotas y patadas en la bola del ojo y traumas de hospitales y cárceles y guerras, intelectos enteros disgregados en amnesia por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la Sinagoga arrojada al pavimento... Quienes se desvanecieron en ninguna parte de Zen New Jersey dejando un reguero de ambiguas postales ilustradas de Atlantic City Hall, sufriendo sudores orientales y artritis Tangerianas y jaquecas de China bajo la basura en las salas sin muebles de Newark... Quienes dieron vueltas y vueltas en la medianoche por el patio de trenes preguntándose adónde ir, y fueron, sin dejar corazones rotos... Quienes prendieron cigarrillos en vagones traqueteando por la nieve hacia granjas solitarias en la noche del abuelo... Quienes estudiaron a Plotino, Poe, San Juan de La Cruz, telepatía y cábala debido a que el cosmos instintivamente vibraba en sus pies en Kansas... Quienes solos por las calles de Idaho buscaban ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios... Quienes pensaban que sólo estaban locos cuando Baltimore destellaba en éxtasis sobrenatural... Quienes saltaron a limusinas con el Chinaman de Oklahoma impulsados por la lluvia de los pequeños pueblos a la luz callejera de la medianoche del invierno... Quienes haraganeaban hambrientos y solos por Houston buscando jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante español para conversar sobre América y la eternidad, una tarea sin esperanza, y tomaron un barco para África... Quienes desaparecieron en los volcanes de México dejando tras suyo nada excepto la sombra del estiércol y la lava y la ceniza de la poesía quemada en Chicago... Quienes reaparecieron en la Costa Oeste investigando el F.B.I. en barbas y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas atractivos en su oscura piel entregando incomprensibles folletos... Quienes se quemaron sus brazos con cigarros encendidos protestando contra la bruma narcótica del tabaco del Capitalismo... Quienes distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desvistiéndose mientras las sirenas de Los Alamos los deprimían, y se deprimía Wall, y el ferry de Staten Islan también se deprimía... Quienes rompieron a llorar en blancos gimnasios desnudos y temblorosos frente a la maquinaria de otros esqueletos... Quienes mordieron detectives en el cuello y chillaron con placer en autos policiales por no cometer un crimen salvo su propia pederastia salvaje y su intoxicación... Quienes aullaron de rodillas en el metro y fueron arrastrados por el techo ondeando sus genitales y manuscritos... Quienes permitieron ser penetrados por el ano por virtuosos motociclistas, y gritaron con alegría... Quienes chuparon y fueron chupados por aquellos serafines humanos, los marineros, caricias del amor Atlántico y Caribeño... Quienes eyacularon en la mañana en la tarde en jardines de rosas y en el pasto de parques públicos y cementerios esparciendo su semen libremente a quienquiera que llegara... Quienes hiparon sin cesar tratando de reír pero se torcían de llanto detrás de un cubículo de un Baño Turco cuando el ángel rubio y desnudo venía a atravesarlos con una espada... Quienes perdieron a sus amantes por las tres viejas musarañas del destino, la musaraña tuerta del dólar heterosexual, la musaraña tuerta que hace guiños fuera del útero y la musaraña tuerta que no hace nada sino sentarse en su trasero y corta las hebras doradas intelectuales del vislumbre del artesano... Quienes copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza, un novio, un paquete de cigarrillos, una vela y se cayeron de la cama, y continuaron en el suelo y por los pasillos y terminaron desmayándose en la pared con una visión del último coño y llegaron a eludir el último atisbo de conciencia... Quienes endulzaron las conchitas de un millón de chicas temblorosas en el ocaso, y tenían los ojos rojos en la mañana pero preparados para endulzar las conchitas del sol naciente, destellantes traseros bajo los establos y desnudos en el lago... Quienes iban a putas en Colorado por miríadas en autos robados, N.C., héroe secreto de estos poemas, semental y Adonis del alegre Denver a la memoria de sus innumerables encamadas con chicas en lotes vacíos, patios de bares, hileras de desvencijadas casas rodantes en la cima de montañas, en cavernas o con demacradas meseras en familiares subidas de enaguas al lado del camino y especialmente la secreta estación de gasolina solipsismos de Juan, y callejones pueblerinos también... Quienes se desvanecieron en vastas películas sórdidas, se transformaron en sueños, despertaron en un repentino Manhattan, y se encontraron a sí mismos fuera de los sótanos colgados sobre descorazonados Tokay y los horrores de los sueños de hierro de la Tercera Avenida y tropezaron con las oficinas de desempleo... Quienes caminaron toda la noche con sus zapatos llenos de sangre en los muelles esperando una puerta en East River para entrar a un cuarto lleno de vapor caliente y opio... Quienes crearon grandes dramas suicidas en el apartamento de los acantilados del Hudson bajo el rayo azul de la luna de tiempo de guerra y sus cabezas eran coronadas con el laurel del olvido... Quienes comieron la cazuela de cordero de la imaginación o digirieron cangrejos en el fondo lodoso de los ríos de Bowery... Quienes lloraron por el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música... Quienes se sentaron en cajas respirando en la oscuridad bajo el puente, y se levantaron para construir arpas en sus desvanes... Quienes tosían en el sexto piso del populoso Harlem con llamas bajo el cielo tuberculoso rodeados por las jaulas naranjas de la teología... Quienes garrapatearon toda la noche golpeando y rodando sobre elevadas incantaciones que en las amarillas mañanas eran estrofas de jerigonza... Quienes cocinaron animales podridos pulmones, corazón, pata, cola borsht y tortilla soñando con el puro reino vegetal... Quienes se zambulleron en camiones de carne buscando un huevo... Quienes tiraron sus relojes del tejado para dar su voto a la eternidad fuera del Tiempo y despertadores cayeron sobre sus cabezas todos los días por la siguiente década... Quienes se cortaron las muñecas tres veces seguidas sin éxito, se rindieron y fueron forzados a abrir anticuarios donde pensaban que se ponían viejos y gritaban... Quienes fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre ráfagas de versos plomizos y el parloteo borracho de los regimientos de acero de la moda y los chillidos de nitroglicerina de las agencias de publicidad y el gas mostaza de los editores siniestramente inteligentes, o cayeron por los taxis ebrios de la Absoluta Realidad... Quienes saltaron del Puente de Brooklyn esto realmente sucedió y quedaron desconocidos y olvidados en el aturdimiento fantasmal de los callejones de sopa y camiones de incendio de Chinatown, ni siquiera una cerveza gratis... Quienes cantaron por sus ventanas de desesperación, cayeron de la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, brincaron en negros, gritaron por toda la calle, bailaron descalzos en trozos de copas de vino rotas grabaciones de fonógrafos de la nostalgia Europea jazz alemán de 1930 terminaron el whisky y se lanzaron gemebundos en baños sangrientos, gemidos en sus oídos y la ráfaga colosal del silbido del vapor... Quienes rodaron por las carreteras del viaje al pasado para cada uno el látigo del Gólgota reloj de la soledad de la cárcel o encarnación del jazz de Birmingham... Quienes condujeron una visión para encontrar la eternidad... Quienes viajaron a Denver... Quienes murieron en Denver... Quienes volvieron a Denver y esperaron en vano... Quienes aguardaron en Denver y empollaron solos en Denver y finalmente se fueron para encontrar el Tiempo, y Denver es solitario para sus heroínas... Quienes cayeron de rodillas en catedrales sin esperanza rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que el alma iluminara su cabello por un segundo... Quienes chocaron con sus mentes en la cárcel esperando criminales imposibles con cabezas doradas y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaban dulces blues a Alcatraz... Quienes se retiraron a México para cultivar un hábito, o a Rocky Mount para ofrecer Buddha o Tánger a los muchachos al Southern Pacific a la locomotora negra o a Harvard a Narciso a Woodland para la sepultura o daisychain... Quienes exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron dejados con su locura y sus manos y un jurado colgado... Quienes arrojaron papas saladas a los conferencistas de Dadaísmo en CCNY y subsecuentemente se presentaron ellos mismos en las baldosas de granito del manicomio con cabezas rapadas y un discurso arlequinesco de suicidio, demandando una lobotomía instantánea, y quienes a su vez se entregaron a la nulidad concreta de la insulina, Metrazol, electricidad, hidroterapia, psicoterapia, terapia ocupacional, ping pong y amnesia... Quienes en protesta seria dieron vuelta sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia, volviendo años después verdaderamente calvos excepto por una peluca de sangre, y lágrimas y dedos, a la visible fatalidad del hombre loco de los pupilos de los pueblos locos del Este, salas fétidas de Pilgrim State's Rockland's y Greystone discutiendo con los ecos del alma, pegando y rodando en la soledad-banca-dolmen-reinos del amor de medianoche, sueños de vida en una pesadilla cuerpos convertidos en roca tan pesados como la luna, con la madre finalmente, y el último libro fantástico arrojado por las ventanas del departamento, y la última puerta cerrada a las 4 A.M. y el último teléfono pegado a la pared sonando y la última pieza amueblada, un papel rosa amarillo torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un poco de esperanzadora alucinación ah, Carl, mientras no estés seguro yo no estoy seguro, y ahora tú estás realmente en la sopa animal total del tiempo y quienes por lo tanto corrieron a través de las calles congeladas obsesionados con un repentino destello de la alquimia del uso de la elipse el catálogo el metro y el plano vibrante... Quienes soñaron y encarnaron brechas en el Tiempo y Espacio a través de imágenes yuxtapuestas, y atraparon al arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y establecieron el nombre y rasgos de la conciencia al mismo tiempo saltando con sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y ponerse frente a ti estupefacto e inteligente y sacudirse con vergüenza, rechazando incluso revelar el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda y eterna cabeza, el vagabundo loco y el golpe del ángel del Tiempo, desconocido, incluso poniendo aquí lo que podría dejar de ser dicho en tiempo de volver después de la muerte, y surgieron reencarnados en los trajes fantasmales del jazz en la sombra del corno dorado de la banda y exhalar el sufrimiento de la mente desnuda de América para amar en un eli eli lamma lamma sabacthani saxofón que llora estremeciendo las ciudades bajo la última radio con el corazón absoluto del poema de la vida descarnada de sus propios cuerpos buenos para comer mil años.

incapacidad...

8:39 p.m. 0 Comments

qué eres?... el super beat bicho que me tocó sodomizar tras el almuerzo desnudo...tras el imperio de los sentidos, tras mi tango feroz, tras la sicodelia de Sid Barren, tras la muerte en Altamont, tras los billetes vencidos, tras tu misógina acción pajestiril... No demuestres mucho, no poses demasiado, que bastan con dos o cuatro por día para copar la incapacidad de tu bastidor...

Feliz día del no trabajador...

10:43 p.m. 0 Comments

  • en voz de Bareto...

Mira, mira, mira...

5:33 p.m. 0 Comments

Deliveri

las de kien?

10:43 p.m. 5 Comments

para bailar

10:35 p.m. 1 Comments

TERMINA DE BAJAR

9:56 p.m. 1 Comments

yo pensé, pensé... / pero estaba bien ,ah! / pensé en esas cosas mujeriles / que se me atracan debajo de la panza / que recibe la comida //// pensé en esas cosas mujeriles / que nos duelen más que la primera entrada... //// duele! / duele! / y tú me preguntas, qué pasa? / pero ni explicándolo al detalle / entenderías todo lo que duele... //// necesito más huevos...

sobre el Festival Jazz Perú...

8:34 p.m. 2 Comments

Pasó el Festival de Jazz Perú 2008 y los asistentes aún andamos tumbados por la resaca de esta fiesta para los oídos. 11 meses de un trabajo super bien llevado por parte de los mientros oficiales y colaboradores de la Ong Jazz Perú, que tiene como punto principal exponer el jazz afro peruano; sobretodo, y como menciona el Director Artístico del evento, Gabriel Alegría, tras el anuncio de la participación de nuestra Eva Ayllón, que acompaño en dos de las fechas al grupo norteamericano Combo Nuvo, acompañados de la orquesta Sinfónica Jazz Perú, conformada por músicos invitados de paises como Japón, Venezuela, Estados Unidos y varios países de Europa.
Nos prometieron mucho swing y fue lo que tuvimos, con artistas nacionales como el persusionista Rafael Barata, Frágil con una alucinante presentación sinfónica, nuestro saxofonista estrella Jean Pierre Magnet, la tradición que mantiene Rafael Santa Cruz, y en la plana internacional, la voz de romañezca descripción blue blue blue de Elin Sings, la chelista Meg Schedel, Spare Parts y su diversión de jazz, funk, rock y reggae, los chicos de Primero Mi Tía, a quienes nos les cuesta ponernos a bailar con su mezcla de jazz y ritmos nativos de las diferentes regiones colombianas -en realidad onírico-, la compositora y saxofonista canadiense Christine Jensen, Dave Schroeder, Rich Shemaria, Mike Richmond, John Hadfield, Lenny Pickett y Brad Shepik que nos dieron muchas buenas lecciones de Jazz con su agrupación Combo Nuvo y muchos más personas verdaderamente talentosas que nos brindaron su tiempo, un tiempo ideal para todos los que ansiamos que el festival llegue, año tras año, para terminar perdidos y transportados a mundos que sólo las bases jazzísticas y una buena fusión pueden lograr. Hasta el otro año.

ANGURRIENTISIMAS...

9:35 p.m. 0 Comments

celebremos el cumple de Nat y de Patty, este 29 de marzo, junto a la fiesta preventa de Casa de Muñecas en el Directorio...somos!!!!!!!!

FELIZ AÑO JIRAFA...

10:26 p.m. 0 Comments

amor, bb, barbudo wiracocha, gordo, pancita, techo, techito, nariz respondona, taz, oso, crolo, pezuña, chanchito, corazón, pata gorda, culito, diente amarillo...Julieta le dijo a Romero que no importaba su nombre, que tan sólo su nombre era su enemigo...él sin su nombre seguiría siendo su Romero, no perdería esa cara perfección...entonces, pase lo que pase, diga lo que diga, este donde este, lo llamen como lo llamen, en cualquier parte, en cualquier idioma seguirá siendo y sintiéndose igual esto que tenemos...porque lo siento, porque tu lo sientes...porque te amo...

me clavaron la sombrilla...ah!

9:48 a.m. 0 Comments

Estaba segura que el tema del verano era peruano, pero no. Nos clavaron bien adentro la sombrilla y gracias a un artículo del buen Meco, me enteré que el bendito tema del verano y todos sus artilugios son argentinos, y que el mentado hit rellenó el verano argentino del 2007. Aquí ambos videos, idénticos en contenido pero, para no sentirme tan clavada, debo reconocer que el peruano tiene un mejor arte...

Libertad

10:18 p.m. 0 Comments

nos hemos perdido tanto conversando en nuestros niños...en nuestra vida juntos...en mi salida de la universidad, en su trabajo...en los problemas de cada una de nuestras partes que nos unen y hacen que nos entendamos cada vez más... de pronto subí a la combi que me lleva a tu casa y la vi, perfecta, hermosa, en brazos de su papi, al lado de su mami y su hermanito...curiosa la ñaña hermosa...con su pelito negrisimo y sus pestañas de muñeca...y pensé en mi jirafa...es que se le parecía tanto...y no pude evitar tomar la foto, y aquí está...para la admiración de todos... Así puede ser mi Libertad

¿EL PERUANO POBRE? ... JAJAJA

1:28 p.m. 0 Comments

Un Peruano le envía un Mail con una pregunta a su hermano, que radica en los EE.UU.
  • ¿ porqué en el Perú somos pobres ?
Respuesta del hermano que vive en EE.UU.:
Rafo, cómo se ve que los árboles no te dejan ver el bosque.
  • Cómo puedes llamarte pobre, cuando eres capaz de pagar por un litro de gasolina más del triple de lo que pago yo.
  • Cuando te das el lujo de pagar tarifas de electricidad, de teléfono y celular un 80% más caras de lo que me cuestan a mí.
  • Pagar comisiones por servicios bancarios y tarjetas de crédito del triple de lo que aquí nos cuestan, o cuando por un AUTO que a mi me cuesta $20,000 dólares tú puedes pagar $38,000 dólares porque tú sí puedes darte el gusto de regalarle $18,000 dólares al gobierno y nosotros no.
Rafo, NO TE ENTIENDO!
  • Pobres somos nosotros, los habitantes de la Florida. Por eso el Gobierno Estatal, teniendo en cuenta nuestra precaria situación financiera, nos cobra sólo el 2% de IGV (hay otro 4% que es Federal; total = 6%) Y no 21% como a ustedes los ricos que viven en Peru.
  • Además, son ustedes los que tienen 'Impuestos de Lujo' como son los impuestos por gasolina y gas, alcohol, cigarros, puros, cerveza, vinos, etc.) que alcanza hasta el 320% del valor original, y los otros como: GANANCIAS (impuesto sobre las utilidades y sueldos), Impuesto
  • Sobre automóviles nuevos, IMPUESTO A LOS BIENES PERSONALES (impuesto a los bienes de las empresas), Impuesto por uso de automóvil. Y dichoso que todavía te das el lujo de pagar IGV por estos impuestos, además de todos los tramites y pagos estatales y municipales. Porque si ustedes no fueran ricos, ¿qué sentido tendría tener unos impuestos de ese calibre? ¿POBRES?, ¿de dónde? Un país que es capaz de cobrar el IMPUESTO A LAS GANANCIAS Y A LOS BIENES PERSONALES(mediante anticipos) POR ADELANTADO como Peru necesariamente tiene que nadar en la abundancia, porque considera que los negocios de la nación y de todos sus habitantes siempre tendrán ganancias a pesar de saqueos y asaltos, mordidas, huracanes, temblores e inundaciones y por supuesto de seguro que todos deben de ganar muchísimo.
  • Los pobres somos nosotros los que vivimos en USA que NO pagamos Impuesto sobre la Renta si ganamos menos de $3,000 dólares al mes POR PERSONA (más o menos 9.000 soles). Y allí pagan policía privada, mientras que nosotros nos conformamos con la pública. Allí hasta envían a los hijos a colegios privados y mira si seremos pobres aquí en EE.UU., que las escuelas publicas te prestan los libros de estudio previendo que no tienes con qué comprarlos.
  • A veces me asombra la riqueza de los Peruanos que piden un préstamo cualquiera, y son capaces de pagar 38% anual de intereses, como mínimo.
¡¡¡ ESO ES SER RICO!!!
  • No como aquí, que apenas llegamos al 8% (generalmente 7.8%), justamente porque NO estamos en condiciones de pagar más. Supongo que, como todo rico, tienes un AUTO y que estás pagando un 8 o 10% anual de seguro; si te sirve de información, yo pago sólo $345 dólares por año. Y como te sobra el dinero, tú si puedes efectuar pagos anuales de aproximadamente S/.1,000 por concepto de eso que ustedes IMPUESTO AL AUTOMOTOR, mientras que acá nosotros no podemos darnos esos lujos y cuando mucho pagamos $15 dólares anuales por el STICKER sin importar qué modelo de auto manejes, pero claro, eso es para gente apretada de recursos que no puede erogar los enormes flujos que ustedes los Peruanos manejan.
  • Saca la cuenta. ¿Quién es el rico, y quién el pobre? Por ultimo, más del 20% de la población económicamente activa en Peru NO TRABAJA .
  • Aquí, en cambio, sólo hay un 4% en la misma situación. ¿No te parece que el vivir sin trabajar es un lujo que sólo los ricos se pueden dar? Vamos hermano, te quedaste en Peru porque eres RICO. Son los pobres como yo los que nos fuimos a probar suerte a otros lados.
  • Me contaron también que a los funcionarios publicos, provinciales y municipales, les paga el pueblo un MONTON de sueldo. Sin contar coimas, etc..
Qué envidia ¡¡ESO SÍ ES VIVIR EN LA RIQUEZA !!
  • Bueno Rafo, te mando un abrazo y ahí luego me cuentas cómo les va con el nuevo presupuesto y las elecciones presidenciales para el 2011, lo que sí es seguro es que les aumentaran más los impuestos. Pero no te preocupes, que la inflacion te los va a diluir. Pero bueno, eso es lo de menos cuando se tiene guita para pagarlos.
  • Atentamente.
  • Tu pobre hermano inmigrante.
  • P.D. SI NO LO REENVIAS NO TE PASARÁ ABSOLUTAMENTE NADA PERO SI DECIDES HACERLO POSIBLEMENTE OTROS SE CALIENTEN IGUAL QUE TU, Y TUS GOBERNANTES RECIBAN TODAVÍA MAS PUTEADAS A SU MADRE. AL MENOS ASÍ NOS UNIMOS EN ALGO Y QUIEN TE DICE, ALGUNA VEZ LAS COSAS SEAN DIFERENTES EN ESTE PAÍS...